Tiny Vipers - Life on Earth

Date : 07/07/2009

Label : Sub Pop

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Catégorie : cd

Nathan

Du sable volait dans les ruelles de ce village, abandonné depuis maintenant quelques mois. La végétation prenait peu à peu possession du lieu, des lianes, des lierres s'emparaient des murs. Les portes voyaient mousses et lichens grandir sur leurs bois.
Parfois, un animal passait, l'air curieux, avec une pointe d'inquiétude dans ses yeux.
La jungle n'est pourtant pas loin, son humidité pesante, son foisonnement. Comme un endroit que le napalm n'aurait pas encore brûlé.

Le vent venait de l'est, de la mer. Effleurant les cheveux de Jesy. Devant ce ciel sombre, elle continuait de regarder les dernières étincelles d'un air paisible. Sa grande robe noire volait dans le même sens que ses cheveux. Vers l'ouest, loin, là-bas.
Elle se trouvait sur la plage, à quelques enjambées du village abandonné. Témoin d'une dernière soirée, le feu faiblissait lentement, entourées de quelques pierres, les bûches lâchaient d'ultimes étincelles.
Plus personne ne l'entourait. La soirée avait dû être belle. Elle n'a sûrement pas dormi, et le jour se lève doucement. La guitare brûle, avec les brindilles. Plus rien ne doit rester. C'est un ultime départ vers un monde inconnu.

Jesy fait donc ses adieux. Il y a encore quelques heures, ses doigts glissaient sur les cordes de la guitare maintenant réduite en cendres. Et sa voix s'y mêlait, dans un accord parfait. Cette voix sensuelle envoûte les ombres du passé qui peuplent les dunes, le remous des vagues rythme ces incantations, ces chants d'amour, ce désespoir. Elle interpelle les dieux d'une voix grave et arrogante.
Pourtant, personne ne répond à ses appels. Elle est seule dans ce lieu désert et sombre, qui n'appartient plus à l'homme, en dehors du temps. C'est pourquoi elle fuit.
Elle prend la route. Ses sandales heurtent le bitume, si dur, si noir comparé au sable meuble et doré de la plage qu'elle vient de laisser.
Elle marchera sûrement longtemps dans ce nulle part, jusqu'à ce qu'une voiture de joyeux bûcherons, à la barbe hirsute et à la casquette rouge, lui proposent d'embarquer. À l'arrière de ce pick-up, elle rejoindra la vraie vie, la ville, après quelques heures de voyages.
Elle traversera des forêts, des déserts, des champs de coton parsemés de cabanons devant lesquels quelques personnes sages et âgées lui adresseront un sourire vague.
Les vallons verdoyants de la Californie, les lacs du Nevada, la vallée de l'Oregon, puis l'État de Washington et Seattle.

Cet endroit, ce village à la plage rouge et au ciel gris, pourtant, n'existe pas. Elle n'a vécu qu'un rêve, de sa chambre de Seattle, au plafond bas, où elle dort entre les disques d'Alela Diane et de Mazzy Star. La guitare est bien là, posée au pied du lit.
Mais il doit bien se trouver quelque part, cet endroit, si l'on ferme les yeux. Entre le sud des États-Unis, où les esclaves chantaient dans les champs de coton, dans la poussière et les chaînes, et le Viet Nâm, où les troupes américaines ont brûlé le temps et la forêt. Où est Seattle dans tout ça, la ville étouffante, comme cette jungle immaculée ?

Elle retrace simplement la vie sur terre. Qu'importe le lieu.
Rien ne lui échappe.

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